Almático.

Hay un silencio tan grande que me detiene la vida. 

Dormir es un motivo, es un pretexto para huir del silencio de las palabras que van dejando lentamente de ser, no tengo razón aparente para escuchar , es el silencio que puedes ver en mis ojos, es el olor a tristeza, es la mañana que no amanece, son los atardeceres que se llenan de invierno sin haber terminado de oscurecer el día.

Es una sórdida estampida de memoria, que va llenando todo, desde mi lengua, las estrellas , los cambios de marea, los espacios sin dolor.

No hay novedad , abro los ojos y busco el libro que deje a media lectura antes de dormir , solo así puedo cerrar los ojos, solo así puede entender los motivos para dormir , hablo conmigo, hablo, con los ojos sobre las letras, digo en mi mente, cómo se puede borrar palabras de la memoria, cómo se puede borrar tiempo, cómo se puede salir del silencio.

No hay nada nuevo que imaginar, leo para que mis sueños tengan otro sentido, para que mi memoria recuerde la soledad de los que están escribiendo, el escribiente , ese solitario que come , vive por escribir, por quemar cartas para no sentir el peso de la realidad, el peso del silencio , ese peso de ocultar que a hecho algo por amor, ¿Por amor ? , que se puede hacer por amor, que puede hacer el alma por amor, se puede ser almático  cuando llegan tus pasiones a lo más oscuro del amor. No sé que pensar al respecto, si el amor duele al alma del otro será siempre un amor oculto, un amor pasional que desborda todo lo que toca, posible que eso haya sentido Irene en miedo de Stefan Zweig, si la vida se llena de silencio solo la pasión te mueve de ese sórdido desierto a la primavera de la destrucción, del amor, la pasión , el deseo, la necesidad, a la falta de todo menos de un sentido de vivir, de la complementariedad  del opuesto, de andrógino platónico, de  Java de la creación frente al que fue hecho de la adama. Si hay una falla en esto, es en la necesidad del opuesto, que te lleva a ser un uno y morir, ¿Es la muerte el fin del amor?.